C'est presque la nuit et j'ai croqué une autre Naltrexone pour pouvoir enfiler des bières en bloquant les endorphines. Il parait que ça sauve de l'ivrognerie, j'ai lu l'essai du Docteur Sinclair en une nuit.

Au dépanneur j'ai vu l'agace en écran numérique que je pourrais faire en mieux si je me grouillais le cul à faire des contrats et j'ai dit, ajoute une piastre pour l'Ukraine.

Je regarde la pile de Achille Talon qui tient le moniteur sur lequel je devrais faire des montages débiles suite à ma formation subventionnée par l'état en multimédia et je me dis crisse, mon ami qui avait ces bédés est mort l'an dernier et je suis contre la finitude, surtout celle des rares proches.

Le jour que c'était qu'il ne voulait plus boire de blanc. Le jour que c'était qu'il ne voulait plus manger des huîtres. Le jour que c'était le dernier et que le matin il m'a dit que c'était long mourir. Mais surtout le jour que la veille il nous avait balancé avec verve sa synthèse de Maria Chapdelaine.

Le jour qu'il nous a joué le mauvais coup de mourir, crisse, et que je pense qu'on en est pas encore revenus.

Avec une piastre pour l'Ukraine le dépanneur en donne une autre. Je me sens bien et demain je vais aller au gym.